Am Sandfluss

Gyrðir Elíasson, der Dichter, der dieses Jahr mit dem Literaturpreis der Nordischen Rates ausgezeichnet worden ist und als Erneuerer der isländischen Literatur gilt, malt in seiner jüngsten Novelle mit Wörtern Bilder eines Mannes in der Natur, Bilder des Lebens und Bilder des Todes. Seine Wortbilder sind in ihrer Reduktion von durchleuchteter Klarheit, sein Buch ist eine Kostbarkeit.

Der Mann wandert allein in den Wäldern am Sandá, einem Fluss im Südwesten Islands. In der Nähe ein Vulkan, der jederzeit ausbrechen kann. Noch ist Sommer. Selten, dass der Mann jemanden trifft, unwahrscheinlich, dass er sich dann mit diesen Menschen unterhält. Eher noch mit dem Hund des Waldaufsehers. Der Mann malt und beginnt in dieser Landschaft Bäume zu malen.

Elíasson hat seinem Meisterwerk den Untertitel "Pastoralsonate" gegeben, das klingt im Deutschen gewichtig, und obwohl diese Erzählung durchaus eine Schwere hat, ist sie gleichzeitig von einer natürlichen Leichtigkeit. Was den Leser hier erwartet, sind ausgearbeitete Impressionen, Klänge, Bilder aus einem Leben, aus der Natur, aus der Kunst, aus dem Leben eines Mannes in und mit Natur und Kunst. In diesem Prosagedicht kommt man dem allen so nah, wie es nur irgend geht. Elíassons Sprache ist präzise und so poetisch, dass jeder Satz einem Pinselstrich gleichkommt, jedes Wort seinen eigenen Ton erzeugt, der mit oder gegen die anderen Wörter im Satz klingt. Textstellen, Situationen, Gespräche loten mit ihrer unprätentiösen Sprache Tiefen aus. Neben der Bescheidenheit der Wortwahl spürt man im Innersten: Genau so ist es. Das, was hier beobachtet, gedacht und gesagt wird und das, was zwischen den Sätzen in der Stille mitklingt wie Obertöne in der Musik, ist aufrichtig gesprochen, ist wirklich. Wenn ich zurück blättere und erneut an einer Textstelle hängen bleibe, denke ich: Das soll ich schon gelesen haben? Sind diese Worte wirklich in mich eingedrungen, habe ich ihnen Raum gegeben und sie in mir nachhallen lassen?